l'interlignage (n.m.) —

la présence d'un autre être dans le blanc des phrases de ta propre vie.

une symbiose à distance qui se passe de la viande et des mots.

tu fais tes courses, tu répares une étagère, tu regardes la pluie, et elle est là.

pas comme un fantôme qui te hante, ce serait trop fatigant.

elle est là comme ces textes qui s'affichent au bas de l'écran pour traduire un film étranger.

tu n'as pas besoin de la toucher, ni même de lui envoyer un message inutile pour vérifier qu'elle respire encore. vous avez passé le cap des grands incendies de peau.

elle est devenue organique.

un deuxième système nerveux qui s'est tressé dans le tien pendant que tu regardais ailleurs.

c'est l’amour des derniers jours. celui qui arrive quand on a déjà tout raté,

qu’on a nettoyé les cendres et qu’on pensait en avoir fini avec le vertige.

tu as l'expérience, les cicatrices, et pourtant… cette douceur-là te désarme sans effort.

tu ouvres un livre, et c'est sa voix qui lit.

tu marches dans la rue, et tes pas s'accordent sur un rythme qui n'est pas le tien.

tu écoutes de la musique, et c'est elle que tu écoutes.

tu n'es pas possédé,

tu es juste complété par une absence temporaire qui prend plus de place que toutes les présences du monde.