

Un verre
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Un verre
UN VERRE – Robin Houillon
Le liquide ambré tourne lentement dans mon verre, capturant la lueur vacillante du néon fatigué au-dessus de moi. Je le fixe comme s'il allait me parler, me donner une réponse, un sens à cette soirée sans fin. Mais l'alcool, comme la nuit, n'a pas de mots. Juste une chaleur trompeuse et une brûlure qui descend lentement dans la gorge.
Je prends une gorgée. Le goût est âpre, un mélange de feu et d'oubli. Un instant, tout semble plus flou, plus léger. Comme si le poids de l'existence s'effaçait, comme si la douleur s'adoucissait, noyée dans ce verre à moitié vide. Ou à moitié plein. Peu importe.
Autour de moi, le bar respire lentement, bercé par une musique trop basse et des conversations murmurées. Des ombres s'attardent sur les murs, des


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