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Publié le 17 janv. 2025
Mis à jour le 21 janv. 2025
Drame
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Ce soir, il rentrera tard. Trop de copies à corriger et pas assez de calme à la maison pour avoir les idées claires. La journée fut terriblement longue. Il n'a fait que parler. Parler, parler, enseigner, parler encore... Les élèves se sont succédé, trente par classe, les visages finissent par se mélanger, comme les noms. Ils se ressemblent tous. Les mêmes profils, les mêmes craintes, la même innocence brisée. Aujourd'hui, même ceux qui, d'ordinaire, sortent du lot ont perdu leur identité. Ils ne sont plus qu'une foule apoplectique vautrée dans des couloirs aux murs saumon, saumon crevé, échoué sur la rive et séché par le soleil.
Ils entendent mais n'écoutent pas. Ils comprennent mais n'apprennent rien. Il saisit son Bic quatre couleurs, dégaine le rouge : "Peut mieux
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C.lair.e il y a 6 mois
Tellement juste !
Oren Le Conteur il y a 6 mois
merci beaucoup