Ce petit texte pour le défi "#panodysseysparks" de Gabriel Dax : La mémoire est devenue une monnaie d'échange que l'on vole dans les ruelles sombres.

Troisième étage.

Il regardait les personnes dans la rue, toutes semblables, toutes uniques, toutes perdues.

Les GAFAM avaient gagné leur combat, le dernier round était terminé.

Le mois de juin avait été celui du Grand Remplacement.

Les grands groupes s’étaient unis en secret, un consortium unique pour un gain unique à se partager équitablement. En un mois, un smartphone dernière génération avait été offert à tous les habitants de la Terre. Plus de différences, plus de classes sociales, plus d'argent à débourser pour le dernier cri : une société, un appareil, un système connecté à un serveur unique.

Il regardait ces personnes dans la rue, tous, la tête basse, le regard rivé sur leur téléphone, le pouce scrollant à l’infini, un appareil dont la fonction première avait été supprimée : plus besoin de téléphoner, ils étaient tous interconnectés, utilisant les mêmes sources de données, achetant les mêmes produits, riant sur les mêmes shorts idiots.

Oubliées, les vicissitudes de la vie, oubliés, le travail, les amis, le chien à sortir. Seules comptaient encore les images qui imprimaient leurs rétines, les produits qui les faisaient rêver, mais qu’ils ne pourraient jamais acheter, les filles, les mecs, parfaits qui leur offraient du plaisir par procuration IA.

Les Gafam avaient gagné le combat.

Ils avaient oublié leur vie d’avant, leurs souvenirs, leurs enfants, leurs grands-parents. Ils avaient oublié les vacances au soleil, les joies simples d’un apéro entre amis, l’image d’un coucher de soleil sur la baie de Naples, la photo du petit devant son château de sable.

Ils avaient tous un smartphone sans souvenirs, avec toutes et tous les mêmes images, les mêmes envies, les mêmes besoins, sans plus rien de concret à pouvoir s’accrocher.

Lui, au troisième étage, il n’avait pas gardé cette merde de smartphone unique, il n’avait pas rendu l’ancien, prétextant qu’il lui avait été volé sur le chemin en route pour recevoir le « Cadeau ». Il avait conservé son vieux téléphone qui ne pouvait pas se connecter au réseau unique. Il n’était pas le seul.

Un petit groupe s’était lentement formé, les « RdS », les résistants du souvenir. Ils échangeaient entre eux grâce à la seule technologie leur permettant encore un contact, l’antique Bluetooth, et se partageaient des photos, des souvenirs, de vraies images de la vraie vie, celle d’avant.

La mémoire était devenue une monnaie d’échange, volant au gré des ruelles sombres et que l’on s’échangeait pour rester soi-même, pour rester unique.