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Remère
Publié le 26 juin 2025
Mis à jour le 30 juin 2025
Conte
5 min
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Publié le 26 juin 2025
Mis à jour le 30 juin 2025
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Remère
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Maman,
Depuis que tu es partie, tout est devenu gris. Pourtant, le gris avait déjà envahi ma vie.
Toi, tu étais mon phare dans la nuit, cette percée au milieu des nuages d’un ciel d’orage. J’étais perdue. Tu me guidais, bon gré mal gré, à mesure que j’étais capable d’écouter. « Tu es la fleur de ma vie », t’avais-je écrit dans le livre de Maman que j’avais façonné pour toi, à mes dix ans.
Puis, un jour, sans crier gare, tu t’es fanée.
Tu as fait le vide autour de toi.
Je n’avais plus qu’une main pour me relever : la mienne.
Dix ans…
Chaque pas, chaque regard, chaque son me ramenait à toi.
J’étais anéantie, désemparée.
Je ne savais plus : devais-je m’offrir les cadeaux que j’avais rêvé pour toi ?
Où pouvais-je déposer tout cet amour qui n’avait plus
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