Mon esprit est un Labyrinthe.
Là, quelques lampadaires,
Partout des rues austères
Buissonnantes de peurs, de craintes.

Des détours, des détroits,
Des batailles, des ripailles.
Si je trouve l'envers, l'endroit,
Finalement rien qui m'aille. 

Dois-je trouver une discipline, 
Faite d'exercices, de mindfulness ? 
Si stricte que par fatigue et détresse, 
La mélancolie courbera l'échine ?

 

 

 

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