

Deux petits anges
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Deux petits anges
À la maison, il y avait deux univers.
Celui de mon père.
Un littéraire amoureux de la poésie, artiste et silencieux, comment pouvais-je le rejoindre sinon par la littérature.
Celui de ma mère.
Ma mère est dentellière
Elle fait de la dentelle avec une aiguille et un fil très fin. Je ne sais pas ce que j’aimais le plus, mais ce qui me marquait, c’était de la voir se purifier les mains avant de toucher l’œuvre naissante. Le plus souvent, c’étaient des motifs classiques aux noms savants, venus d’un ancien temps, qui se combinaient entre eux, par les mains expertes de ma mère, pour donner au bout de six à huit mois de travail une belle parure pour le linge de lit ou un service de table. Mais parfois, ma mère se laissait aller à ses fantaisies et commandait à mon père un dessin


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