

Prologue
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Août.
J'ai toujours détesté août. Le chant des grillons, les hurlements des enfants dans la cours, la chaleur étouffante,... Vraiment, non merci. Un soupire traversa la barrière de mes lèvres.
- Amédée ? Tu m'écoutes ? La directrice tapait ses ongles aux vernis écaillés sur le bois de son bureau d'une manière qui ne laissait aucun doute sur son agacement.
Non.
- Bien sûr madame Bianchi. Comment pourrais-je oser ne pas vous écouter ? Elle redressa son nez, comme pour chercher à m'être supérieure.
- Alors que disais-je ?
Piégée.
- Que je ne suis qu'une salle gosse qui ne mérite pas votre générosité ? Elle eut un rire bref.
- Qu'est-ce que je disais ! Tu ne sais pas respecter l'autorité ! Je ne comprends pas comment tu as pus avoir cette bourse...
Une bourse ? Quelle bourse ?
-


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