Je suis née au milieu d’un pont. Tout ce que je sais c’est que d’un côté il y a l’île, et de l’autre le continent. D’un côté ma mère, et de l’autre mon père. D’un côté mon grand-père, de l’autre ma grand-mère. Et cetera desunt.

Depuis ma naissance, je tourne en rond sur ce pont, revenant sur mes pas à force de doutes, ne sachant quel côté choisir assez longtemps pour l'atteindre. Il n’y a pas de mauvais choix, mais une sensation insupportable de perdre quelque chose au fur et à mesure que je marche dans un sens ou dans l’autre. Alors, toujours, je reviens sur mes pas. Revenant inlassablement au point de départ.

Les jours de brouillard me sont paradoxalement moins pénible, il m’enveloppe, me réchauffe même l’œil borgne me susurrant « de toute façon, tu n’y arriveras pas, prends tout le temps que tu veux… ».

Ces jours-là, je m’allonge tranquillement sur le pont et laisse mes Zyeux au ciel, loin, là-haut, où il n’y a pas de pont.

Puis le brouillard se lève, et moi avec. Et je reprends la marche, il n’y a rien d’autre à faire. Au prochain doute, je sais que je ferai demi-tour. J’en ai eu des colères, des rages même, des envies de sauter par-dessus le parapet. Mais non. Lâcheté, courage, je n’en suis plus là.

Aujourd’hui, la brume est légère, le vent est glacial. Je me lève au rythme de la première et offre mon dos au second. Cela faisait plusieurs semaines que je marchais vers le continent.

Que vais-je choisir aujourd’hui ?