Une accusation peut tenir en quelques mots.

La réfuter peut prendre des mois.

Et lorsqu’elle concerne quelque chose dont on affirme qu’il ne s’est jamais produit, une difficulté presque impossible apparaît :

comment prouver l’absence d’un événement ?

C’est cette question qui se trouve au cœur de Némésis.

Adam Robertson mène jusque-là une existence plutôt ordinaire. Il enseigne l’anglais, il est marié à Claire depuis des années et il est père de deux filles auxquelles il tient plus que tout.

Son quotidien repose sur des choses simples : une famille, un travail, une réputation construite au fil des années.

Puis Xenia arrive dans son lycée.

Elle est nouvelle. Intelligente. Difficile à cerner.

Elle se rapproche rapidement de Larissa, l’une des filles d’Adam.

Pour lui, il n’y a d’abord rien d’inquiétant.

Une nouvelle élève.

Une nouvelle amie de sa fille.

Rien de plus.

Jusqu’au jour où Xenia l’accuse de quelque chose qu’Adam affirme ne jamais avoir fait.

À partir de cet instant, la situation change complètement.

La police entre dans sa vie.

Son travail est menacé.

Des personnes qui le connaissent depuis des années commencent à le regarder autrement.

Et même à la maison, certaines certitudes deviennent moins solides.

Ce mécanisme m’intéressait particulièrement dans la construction de Némésis.

Une accusation n’a pas besoin d’être prouvée immédiatement pour produire des conséquences.

Il suffit parfois qu’elle soit possible.

Qu’elle introduise un doute.

Car une fois le doute installé, chacun commence à relire le passé.

Un geste banal peut soudain paraître étrange.

Une conversation oubliée peut prendre une autre signification.

Un comportement autrefois considéré comme normal peut être interprété différemment.

Adam affirme qu’il est innocent.

Mais son affirmation crée immédiatement une seconde question :

pourquoi devrions-nous le croire ?

C’est là que le thriller psychologique devient particulièrement intéressant.

Le lecteur dispose d’informations, mais jamais de toutes les informations.

Les personnages non plus.

Chacun construit donc sa propre version de la vérité à partir de ce qu’il sait, de ce qu’il croit savoir et de ce que les autres acceptent de lui raconter.

Pourtant, l’accusation de Xenia n’est que le début.

Peu à peu, une autre histoire remonte à la surface.

Une histoire vieille de dix-huit ans.

Une période de sa vie qu’Adam pensait avoir laissée derrière lui.

Une femme qu’il n’a pas revue depuis longtemps.

Des décisions dont il n’a jamais vraiment parlé.

Et soudain, le problème n’est plus seulement de déterminer ce qui vient de se passer.

Il faut également comprendre ce qui s’est passé autrefois.

C’est ici qu’une autre question devient essentielle dans Némésis :

connaître quelqu’un signifie-t-il connaître son passé ?

Claire connaît son mari.

Ses filles connaissent leur père.

Ses collègues connaissent l’enseignant.

Mais chacun connaît une version différente du même homme.

Nous fonctionnons tous ainsi.

Nous ne racontons jamais notre existence entière à une seule personne. Certaines histoires appartiennent à notre famille, d’autres à nos amis, d’autres encore restent enfermées dans une période que nous préférons ne plus visiter.

Cela ne signifie pas nécessairement que nous mentons.

Mais cela signifie que ceux qui nous aiment construisent aussi leur confiance sur une histoire incomplète.

Lorsque le passé d’Adam commence à réapparaître, cette différence devient dangereuse.

Claire ne doit plus seulement se demander si elle croit son mari.

Elle doit également se demander si elle le connaît aussi bien qu’elle le pensait.

Et ce sont deux questions très différentes.

Pendant ce temps, une interrogation devient de plus en plus difficile à éviter :

pourquoi Xenia ?

Pourquoi cette jeune fille est-elle arrivée précisément dans ce lycée ?

Pourquoi s’est-elle rapprochée de Larissa ?

Était-ce réellement une coïncidence ?

Ou l’histoire avait-elle commencé bien avant leur première rencontre ?

Je voulais que Némésis fonctionne sur cette tension permanente entre ce que l’on peut démontrer et ce que l’on croit.

Car dans une enquête, les faits comptent.

Mais dans une famille, les émotions comptent également.

La peur.

La loyauté.

La culpabilité.

La jalousie.

Le besoin de protéger quelqu’un.

Et parfois le besoin de croire une version des événements simplement parce que l’alternative serait trop douloureuse.

Le passé joue alors un rôle particulier.

Nous aimons croire que ce qui est terminé appartient définitivement à une autre époque.

Mais certaines décisions ne disparaissent pas.

Elles attendent.

Parfois pendant des années.

Jusqu’à ce qu’une personne pose la bonne question.

Ou la mauvaise.

Némésis est donc pour moi moins une histoire sur une accusation qu’une histoire sur ce qu’une accusation révèle.

Sur Adam.

Sur Xenia.

Sur Claire.

Sur Larissa.

Et sur une famille obligée de découvrir qu’aimer quelqu’un et connaître toute son histoire sont parfois deux choses très différentes.

Au début, la question semble simple :

Adam Robertson est-il innocent ?

Mais plus le passé remonte à la surface, moins cette question suffit.

Parce que dans cette histoire, personne ne possède toute la vérité.

Et lorsque chacun n’en détient qu’une partie, savoir qui croire peut devenir beaucoup plus difficile que découvrir qui ment.