Cette année encore, le Printemps des Poètes se fera sans moi.

La presse, les médias diffuseront les portraits d’autres plumes, tandis que la mienne continuera de voler seule dans son coin. Dans les librairies, les livres en tête de gondole d’un je-ne-sais-quel poète né sous une bonne étoile. Sur les réseaux, des chroniques d’influenceuses littéraires sur des bouquins "mainstream". Et des salons pleins d’auteurs souriants et d’autrices charmantes. De la lumière, de la lumière, de la lumière. Alors que je patauge inexorablement dans l’ombre de moi-même. Les librairies, les réseaux, les salons... Tout ça m’angoisse! Sourire m’angoisse, sortir m’angoisse, vivre m’angoisse... La foule, les autres, la chair en mouvement m’angoissent autant que le bruit. Et le monde tourne dehors, alors que je reste figé dans mon silence de cathédrale. Les doigts usés à frapper les claviers, le crâne fêlé d’avoir tant à prouver, et le coeur crevé d’être ainsi prisonnier. Mais dites-moi :

verrai-je un jour le Printemps ?

Si le printemps, c'est la naissance des poètes, je suis juste une fausse couche de plus dans un utérus en grève.