Ma contribution au défi.

Je n’arriverai jamais à temps !

Luc roulait à tombeau ouvert, les kilomètres défilaient sur cette autoroute sans fin. En cette période de décembre, colorée d’étoiles scintillantes et de guirlandes multicolores, les journées s’écoulaient si rapidement. Peu ou pas de luminosité : dès 16 h 30, la nuit chassait le jour comme une minute chasse la précédente.

Le temps. Impalpable phénomène, toutefois maître de tout. Le temps, ce concept qui paraît échapper à toutes règles sauf à sa propre loi.

Je n’arriverai jamais à temps !

Onze années qu’il n’avait plus de contacts avec Alain. Pourtant, la vie les avait attachés à jamais dans un même intervalle cent vingt secondes les distinguaient. Des jumeaux monozygotes, de « vrais jumeaux » dans le langage commun. Ils avaient tout traversé ensemble. Les jeux, les études, les fêtes, les filles. Indissociables, inséparables, liés comme les doigts de la main. Jusqu’à ce jour de juin. Alain s’était substitué à lui et avait profité de Sylvie, sa chérie de l’époque. Luc avait tout rompu, pris ses distances, pris l’avion et s’était installé en Sicile.

Plus vite, plus vite…

Il avait encore accéléré, les lampadaires de l’éclairage public défilaient sur le pare-brise, semblant égrener les secondes. Plus il roulait vite plus les flashs paraissaient ralentir, chaque cycle effaçant la fragrance du précédent. Le temps se fige, contraint par l’urgence ; un allongement du présent qui exprime à sa manière le désir de voler des secondes, des minutes, du temps à l’inéluctable.

Arrivée à destination : deux minutes !

L’affichage du GPS le ramena sur terre. Il redessina la course folle dans son esprit. L’appel alors qu’il débarrassait les reliefs du repas de midi avec sa petite fille. Les deux heures de route compliquées entre Marsala et Palerme. Deux heures de plus avant de pouvoir embarquer. Deux nouvelles heures de vol avant l’atterrissage à l’aéroport de Luxembourg. Deux heures à nouveau annoncées par le GPS de la voiture de location pour arriver à Liège. Ce chiffre deux qui les unit depuis leur naissance, le temps qui s’acharne sur ce nombre maudit.

Deuxième étage, chambre 22 !

L’indication du vigile de garde l’avait surpris. Une idée fugace lui traverse l’esprit alors qu’il attend l’ascenseur. La numérologie aurait-elle vraiment une légitimité et serait-elle liée aux époques qui passent ? Stop ! Ce n’était pas le moment !

Le message avait été clair, il restait très peu de temps à Alain, son cancer l’avait rongé jusqu’à l’os et il avait exprimé le désir de revoir son frère. Luc n’avait pas hésité deux secondes. La porte s’ouvrit sur un couloir silencieux. La tranquillité d’une nuit d’hôpital, rythmée par les pas feutrés des infirmières, une quinte de toux, des gémissements parfois.

Minuit vingt-deux.

Il franchit le panneau coulissant et entre dans cette chambre austère, Alain, amaigri, le teint livide est entouré de machines, un cathéter dans la main, un masque sur le visage. Une femme est assise à ses côtés, les traits tristes et éteints. Elle lève un regard absent sur celui qui vient perturber sa peine, ouvre de grands yeux ébahis. La ressemblance entre les frères a toujours été parfaite, elle a constamment produit cet effet-là.

Luc la reconnaît. Sylvie. Celle qu’Alain lui avait volée. Il peut finalement pardonner. Ils sont restés ensemble, ils étaient sans doute faits l’un pour l’autre.

Le temps s’arrête enfin, il libère Luc de la bulle dans laquelle il est enfermé depuis Marsala. Il perçoit à nouveau les sons qui l’entourent et la note continue du moniteur de surveillance cardiaque. 0 h 22, Alain s’est éteint. Il est arrivé trop tard.

Illustrations : Greta Fotografia & Gül Işık @pexels.com