On dit que la vie est un long fleuve tranquille.

Pour moi, elle est un ruisseau.

Ce ruisseau du sud-ouest, tantôt aride,

tantôt rendu impétueux par la pluie diluvienne.

Un bouchon de liège est piégé là, dans son lit.

Une main invisible l’a lancé là,

après avoir été expulsé d’une bouteille.

C’était une nuit, à quatre heures du matin.

Depuis ce temps-là,

dans la chaleur torride d'août,

il aspire à un peu d’eau tombée du ciel

pour que ça bouge.

Parfois une averse arrive.

La voilà enfin.

Mais le temps capricieux s’acharne.

Les trombes d’eau s’abattent sur lui,

le transportent brutalement dans toutes les directions,

le privent d’air –

comme si cette main qui l’avait expulsé

s’amusait à le tourmenter.

Projeté sur les aspérités rugueuses,

il perd peu à peu sa substance.

Jadis, il côtoyait le vin, la joie, le bonheur.

Il essaie de s’en souvenir,

croyant faire revenir les temps où tout pétillait autour de lui.

Mais c’en est trop.

Trop puissant, ce flot, cette fois.

L’eau et le vin ne se mélangent pas.

Il aperçoit, non loin, le récif –

son salut qu’il ne pourra atteindre.

Soudain, un violent remous,

les chocs,

le tourbillon ont raison de lui.

Perdu pour toujours.

Qui s’en soucie ?

Quelqu’un passe là

et ne voit rien d’intéressant.

Rien qui accroche le regard.

...

L’été a chassé de nouveau les nuages.

Un petit garçon joue près du ruisseau asséché

et trouve un bouchon qui attire son attention.

Il le saisit et, curieux, le tourne dans tous les sens.

Il reconnaît, encore un peu visibles, des lettres qu’il a apprises à l’école.

Elles sont râpées, mais il lit à haute voix :

N… puis o… puis k… puis i… puis e… puis n…

Il a fièrement déchiffré le mot :

Nokien !

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