Panique.

La sueur ruisselait sur son front.

Point de chaleur excessive, point de fièvre maladive.

Ses doigts tremblaient.

Point de froid, point d’alzheimer naissant.

Tous ces symptômes appartenaient à la panique, à sa propre panique.

Il jeta un œil à l’horloge murale : 23 h 57 !

Trois minutes, il lui restait trois minutes pour y arriver. Jamais il ne parviendrait à respecter le tempo journalier.

Il se sécha le front d’un revers de la main et la repositionna près de l’autre, deux mains bouffies, tressaillant au-dessus du clavier.

La page blanche, ce terrible fléau, ce syndrome qu’il n’avait jamais connu auparavant.

Plus qu’une minute !

Panique.

Il était dévoré par sa propre panique : il allait rater son Pantober 2026 sur le mot "panique" parce qu’il n’avait pas trouvé d’idée géniale sur le thème du jour.

Minuit sonna au clocher de l’église toute proche.

Panique, le mot du jour était passé sans qu’il publie quoi que ce soit.

Demain, le mot prévu : Puant !

Il avait tellement transpiré de panique qu’il se sentait puant justement.

Il se dirigea vers la salle de bain, imaginant déjà son texte à poster, tout à l’heure, sans faute.

Illustration Nothing Ahead @pexels.com