Bien sûr, je me suis posée des questions. Mon cerveau tournait à plein régime, élaborant toutes sortes de théories plus fumeuses les unes que les autres et dans lesquelles le terme "quantique" avait une place de choix, davantage parce que ça sonnait bien que par réelle compréhension de la chose. Une convention, si vous voulez. Si l'évènement est inexplicable, il doit être quantique. A vrai dire et à ce stade, je me foutais royalement de pouvoir mettre un mot ou une formule mathématique sur mon problème. Je paniquais. Or, quand je panique, même une poule sans tête fait office de parangon de sagesse. Je perds tous mes moyens. Limite, je me coucherais en position fœtale au sol et j'attendrais le passage de la grande faucheuse. Oui, comme ça, sans réfléchir. Un bête réflexe reptilien. Ou alors, quelque part dans la grande aventure de l'évolution, ma branche a dû croiser celle de l'opossum. Je joue au mort. C'est une stratégie comme une autre, mais j'avoue qu'elle peine à prouver sa valeur. Ou alors, je n'ai pas encore rencontré la bonne circonstance dans laquelle l'activer. Avec le temps, j'ai appris à composer. Pas avec la panique, mais un numéro. Plus précisément celui de mon mari. Dès que les premières velléités de possumitude se déclarent, je l'appelle et il me tire d'affaires. Il me raisonne, me rassure, me houspille aussi, quelquefois. Bref, il déclenche la réponse adaptée à la situation.

Fébrile, je dégainai à nouveau mon smartphone et fouillai les appels récents à la recherche de son numéro. Je fais partie de ces gens qui ont la flemme de configurer leur répertoire et qui n'ont ni ICE* ni favoris enregistrés. Sans compter les numéros invalides jamais effacés et les quatre Sophie et Deux Fabrice sans signes distinctifs.

*In Case of Emergency - numéro à appeler en cas d'urgence