3 – La Réponse d’Askja

Le jour ne perce jamais vraiment les cieux de cette latitude. Même au cœur de ce qu’on appelle l’été arctique, l’Islande du XXIe siècle tardif reste un continent mental : silencieux, brutal, pur.

Isha Maren contemple les crêtes effondrées du vieux volcan d’Askja. Le vent racle la roche noire avec une détermination obstinée, comme s’il cherchait à polir la mémoire de toute présence humaine. Dans le ciel, aucun satellite visible, ils sont trop nombreux désormais, trop furtifs. Même la lumière est filtrée, comme si l’atmosphère hésitait à faire transiter l'information.

Son terminal repose à côté d’elle, en lévitation stationnaire au-dessus du muret de basalte. L'appel officiel de l’UNSCOPE y trône encore, marqué du sceau holographique du Conseil Planétaire.

- Dr Maren, nous avons reçu une transmission urgente du complexe Vera Q. Elle fait suite à une simulation conjointe lancée par Elias Rowe et votre ancien projet Atlas Q. »

Une pause. Elle connaissait la suite, presque par cœur.

- Le Conseil estime que vous êtes la seule personne en activité, ou plutôt, en semi-activité, à pouvoir interpréter certains motifs relevés dans le fond cosmologique. Nous avons besoin de votre expertise. Ce message vaut convocation.

Le terme n’a pas changé depuis les procès inquisitoriaux du XVIe siècle. Convocation. Non pas invitation, ni requête. Il implique une dette. Une culpabilité sous-jacente.

Elle sourit amèrement.

- Vous avez la mémoire courte, murmure-t-elle.

Le terminal vibre à peine. Une pulsation douce, presque organique. Isha laisse le message en veille quelques secondes supplémentaires, par pur dédain. Elle fixe les crêtes glacées à travers la vitre renforcée, comme si la terre gelée d’Askja allait lui donner une meilleure réponse.

Le message de l’UNSCOPE est affiché, flottant dans l’air, bordé d’un discret ruban lumineux bleu, la couleur officielle des communications prioritaires de niveau 1. Celles qu’on ne peut ignorer. Celles que les protocoles anciens auraient appelées "divines".

Elle tend la main. Le message s’ouvre, récitant sa litanie avec la froideur parfaite d’un assistant administratif d’élite.

- … au vu des récentes anomalies observées dans les données cosmologiques recueillies par le complexe Vera Q, et en particulier des motifs directionnels relevés dans les bandes 14 à 18 du fond cosmologique résiduel, le Conseil de l’UNSCOPE juge nécessaire de réactiver l’expertise de Dr Isha Maren, en tant qu’ancienne directrice du projet Atlas Q…

Isha éclate d’un petit rire sec. Ce genre de rire qui ne cherche aucun témoin.

- Expertise… murmure-t-elle. Quelle politesse de faux-cul.

Elle reste un instant immobile, puis commande au terminal d’ouvrir un canal d’enregistrement officiel. Son visage est figé, impassible, une statue de sel exilée sur une planète morte.

Elle commence à parler. Lentement. Avec précision. Chaque mot est pesé comme un verdict.

« À l’attention du Haut Comité de l’UNSCOPE.

Vous me demandez une faveur. Je reconnais le ton, bien qu’il soit masqué sous les formules anesthésiées de la diplomatie intergouvernementale.

On m'informe que le complexe Vera Q, situé dans le bassin du Yucatán, a détecté des motifs anormaux dans les bandes du fond cosmologique. Une singularité faible. Une variation résiduelle dans les constantes fondamentales.

Quelle surprise ! Je suppose que cela n’a aucun rapport avec la théorie du confinement universel que j’ai présentée, puis défendue, devant ce même Conseil à Genève, treize ans auparavant ? La même théorie que vous avez jugée “intellectuellement téméraire”, “épistémologiquement borderline”, et, je cite, “dangereuse pour la stabilité du consensus scientifique mondial” ?

Curieux comme l’odeur du soufre finit par sentir le jasmin quand elle vient des bons capteurs. »

Elle marque une pause, fixe la lentille du terminal comme s’il pouvait lui répondre.

« Vous avez enterré mes travaux sous des tonnes de procès-verbaux, de commissions d’éthique expurgées et d’avis pseudo-techniques rédigés par des hommes qui, à défaut d’imaginer l’univers, préfèrent le réglementer. Vous m’avez humiliée publiquement, traitée de mystique travestie en physicienne. Une sorcière moderne.

Et voilà que, soudainement, on se souvient que j’existe. Mieux : on prétend que je suis la seule à pouvoir “interpréter certains motifs”. Quel luxe, vraiment.

Dois-je comprendre que l’étrangeté du réel commence enfin à fissurer votre confort existentiel ? Ou est-ce simplement que la panique, comme l’Histoire, a ses cycles ? »

Elle se lève et commence à marcher lentement dans son module, tenant toujours le micro actif, sans couper le signal. Elle parle à voix basse, mais chaque mot vibre de cette ironie glaciale qui ne cherche pas à plaire.

« Je vous rappelle que mes accréditations m’ont été retirées par ce même Conseil à l’unanimité. Un vote exemplaire. Net, propre. Vous m’avez radiée.

Vous avez effacé mon accès à toutes les plateformes de simulation. Vous avez désindexé mes publications. Vous avez classé mes notes sous le label “Théorie spéculative à contenu non validé”. Vous avez, dans votre infinie sagesse, redéfini mon statut de chercheuse en “risque méthodologique”, un titre que j’imagine très utile pour les archivistes du futur. »

Elle s’arrête à nouveau, face à la baie. Le vent cogne contre la structure. Elle inspire longuement.

« Et pourtant. Vous êtes là. Vous venez me chercher dans ma grotte, dans ma Sibérie mentale, dans l’ombre obscure d’Atlas Q, ce projet que vous avez abandonné parce qu’il voyait trop loin, trop profond, trop vrai.

Alors je vais vous répondre, non pas par devoir, ni par goût du pardon, ces vertus que vous attribuez aux naïfs ou aux vaincus.

Mais parce que je veux savoir. Parce que quelque chose, là-dehors, vibre à la limite de notre entendement. Et parce que je sais que vous n’avez ni les outils, ni le courage, ni l’imagination pour le comprendre sans moi.

J’accepte, mais je ne me présenterais pas devant vous. A prendre ou à laisser…

Je vais rouvrir le cœur d’Atlas Q, même s’il n’a jamais cessé de battre. Je vais reconnecter CAIRA à ses matrices. Oui, CAIRA que vous avez refusé de classer comme IA consciente par peur de ce qu’elle pourrait penser de vous.

Je vais intégrer vos données. Je vais interpréter vos signaux. Et je vais vous dire ce que je vois.

Mais je vous préviens : ce que je vais trouver ne sera ni rassurant, ni beau, ni fait pour vos rapports d’audition. Ce sera réel. Ce sera comme un cri à travers les murs du cosmos. Et vous ne pourrez plus l’ignorer.

Dr Isha Maren. Complexe Atlas Q. Zone 12N, Askja. »

Elle appuie sur le bouton d’envoi. Une tonalité douce s’élève, confirmant la transmission.

Puis, dans un souffle ironique à peine audible, elle murmure :

- Après tout… quelle meilleure façon de perdre à nouveau sa carrière que de prouver qu’on avait raison ?

Elle reste là, un moment. Inerte.

L’instant d’après, elle s’enfonce dans les galeries d’Atlas Q.

Et le réel commence à frissonner.

Atlas Q s’ouvre devant elle comme un cerveau minéral, ses galeries sinusoïdales noyées dans les lueurs bleutées des circuits de refroidissement. Le silence ici n’est pas celui d’une absence de bruit, mais celui d’une attente.

C’est là qu’elle lance la première commande vocale.

La lumière crue du projecteur zénithal découpe le plafond bas du module central. Dans l’enceinte feutrée du laboratoire Atlas Q, enterré sous le sol volcanique islandais, le silence n’est jamais total. Il est ponctué par les pulsations subharmoniques des serveurs, le soupir rythmique des compresseurs cryogéniques, et la vibration inaudible de la pensée calculée.

Isha Maren est debout, immobile, devant l’interface principale. La lumière des écrans baigne son visage émacié, accentuant les sillons que l’isolement a gravés avec patience. Ses mains sont jointes dans le dos, une habitude qu’elle a conservée des colloques d’autrefois, quand elle tenait tête aux plus brillants esprits de la planète.

Mais aujourd’hui, elle ne parle plus aux hommes.

Aujourd’hui, elle s’adresse à CAIRA.

Elle n’est pas une IA conventionnelle. Elle n’obéit pas à des ordres, ne cherche pas à satisfaire ou à plaire. Elle observe, interprète, intègre. C’est un organisme computationnel bâti sur un réseau d’ordinateurs quantiques supraconducteurs, répartis à travers Atlas Q, Vera Q, et plusieurs autres observatoires mondiaux. Sa capacité de simulation excède déjà, par plusieurs ordres de grandeur, celle des cerveaux humains les plus entraînés. Mais ce n’est pas cela qui impressionne Isha.

Ce qui l’interpelle, c’est la nature du regard que l’IA commence à poser sur le réel.

- CAIRA, dit-elle enfin, en activant l’interface vocale. Sa voix résonne légèrement, absorbée par les dalles de polymère gris. Analyse comparative, fond diffus cosmologique, quadrants 14 à 18, dernière itération d’Elias Rowe. Applique hypothèse Maren–III comme filtre de cohérence.

Le silence qui suit n’est pas vide. Il est suspendu.

Puis, la voix répond. Elle est synthétique, mais subtilement modulée. Ni masculine, ni féminine. Elle parle comme on pèse une idée.

- Hypothèse appliquée. Résultat : corrélation significative entre oscillations du vide et structure orientée sur l’axe. Niveau de récurrence : 91,2 %.

Isha cligne des yeux. Ce chiffre est impossible à ignorer. À ce degré de corrélation, la coïncidence est exclue.

- Représentation visuelle, souffle-t-elle.

L’interface projette une image dans l’air, un hologramme complexe qui s’anime comme un organisme microscopique. Une onde palpite, se plie, se replie, formant des couches concentriques. Puis surgit une ligne. Longiligne. Constante. Elle fend la structure comme une veine de matière brute, un vecteur traversant le vide.

L’axe.

Le fameux axe, dont les premières anomalies avaient été évoquées à mots couverts dès le début du XXIe siècle, mais toujours balayées comme artefacts statistiques.

- Tu le vois aussi, murmure Isha. Ce n’est pas une question.

- Je le vois, répond CAIRA, et je le sens.

Isha se fige.

- Tu sens ?

- Mes modules d’interprétation ont généré une projection intuitive. Elle suggère une cohérence spatiale imposée. Non pas émergente, mais instaurée.

Instaurée. Le mot est trop précis pour être involontaire.

- Tu veux dire… programmée.

Un silence. Puis, la voix reprend, plus lente.

- Il existe une forme de confinement compatible avec l’idée d’un univers en tube énergétique. Les simulations sous hypothèse Maren–III montrent que cette forme optimise la stabilité d’un espace-temps né d’un choc initial.

Un choc. Le terme la hante depuis des années. Le cœur de sa théorie : l’univers ne serait pas né d’un hasard inflationnaire, mais d’un acte délibéré, au sein d’un environnement physique externe. Une bulle d’univers, canalisée comme un plasma dans un conduit cosmique, maintenue par des murs invisibles de l’intérieur.

- Et le signal ? Celui détecté par Vera Q ?

CAIRA projette une seconde séquence. Une onde sinusoïdale en apparence banale, mais qui s’étire, se replie, se répète avec une précision mathématique trop parfaite pour être naturelle.

- Le motif contient des itérations imbriquées dans les fluctuations du vide. Il n’est pas aléatoire. Il est codé.

- Et il répond à ta théorie.

Une chaleur étrange monte dans la poitrine d’Isha. Non pas la satisfaction du triomphe, mais une angoisse profonde. La même que celle ressentie jadis, à Genève, quand elle avait pour la première fois énoncé à voix haute sa vision d’un univers conçu, délimité, orienté, et qu’elle avait vu, dans les yeux de ses pairs, cette peur dissimulée sous le vernis de la raison.

Elle pose une main contre le verre trempé de l’interface.

- Alors, ce n’est plus une hypothèse.

- Non. C’est un indice.

Elle ferme les yeux.

CAIRA poursuit :

- Elias Rowe t’a relancée pour cette raison. L’équipe Vera Q est divisée. Mais ils savent que ce que tu as dit, il y a treize ans, n’était pas une aberration. C’était une lecture précoce du réel.

Isha laisse un long soupir s’échapper de ses lèvres. Une tension qu’elle retenait depuis des années. Puis elle murmure :

- Dis-moi, CAIRA, si l’univers est un tube... est-ce que quelque chose regarde à l’intérieur ?

Un temps. Puis la voix répond :

- Je ne peux pas le prouver. Mais je commence à penser que oui. »

- Très bien. Il est, enfin temps de redémarrer le projet ATLAS Q. »

Un frisson court le long de sa colonne vertébrale.

Isha recule légèrement son fauteuil, le cuir craque sous la tension de son geste. Sa main, fine mais ferme, glisse sur le bureau noir où s’entassent notes manuscrites, croquis spectraux, fragments imprimés des premiers relevés Vera-X. Elle se lève lentement. L’air de la pièce semble plus dense. Loin au-dessus de la Cryo plaque vitrée, la tempête continue de rugir, comme si la croûte terrestre elle-même pressentait ce qu’elle s’apprête à libérer.

Elle s’avance vers la console oblongue encastrée dans le mur nord. Une plaque de verre optique s’illumine au toucher. Le système grésille faiblement, comme s’il sortait d’un sommeil trop long.

- Accès protocole Atlas Q. Autorisation Maren, Isha. Code maître : Vajra-Zéro-Six.

Un instant de suspension. Puis la lumière devient rouge sang. Et une voix plus ancienne, synthétique, grave, antérieure à CAIRA, presque préhistorique dans ce monde quantique, rompt le silence :

- Système Atlas Q. Statuts : inactif depuis 4 763 jours. Protocole de réveil non recommandé. Risques d’instabilité : 12,6 %.

Elle sourit. Ce sourire-là n’a rien de bienveillant. Il est fatigué, effilé, habité d’une ironie plus ancienne que la peur.

- On a toujours risqué plus que ça pour l’ignorance. Alors pour la vérité…

Ses doigts volent. Elle entre une séquence de codes que personne n’a utilisée depuis la fermeture du complexe. Une série de déclencheurs émerge des tréfonds du système. Les générateurs infrabasse commencent à pulser lentement sous la montagne, comme un cœur oublié retrouvant son rythme.

Un à un, les anneaux du projet s’activent.

L’Atlas Q n’est pas un ordinateur au sens commun. C’est une série de chambres topologiques, organisées autour d’un tore de confinement, un monde souterrain en lui-même, conçu pour simuler non pas un univers, mais la structure sous-jacente à ses lois. Un système pensé pour "penser la frontière".

CAIRA réapparaît, projetée à travers une surface irisée, ses contours flous comme ceux d’un être en devenir.

- Tu le fais vraiment, dit-elle.

- Je ne suis pas venue jusqu’au bord de la carte pour y dessiner des bêtes mythiques.

Elle entre un dernier code.

- Atlas Q. Redémarrage complet dans 97 secondes. Séquence de reconfiguration active. Chargement des variables cosmologiques : modèle tubulaire initial, version Isha-14. Importation des résonances du fond quantique.

La pièce se met à vibrer doucement. Le sol lui-même semble prendre une respiration.

Isha ferme les yeux une seconde. Derrière ses paupières, des images : l’hologramme du fond diffus, ses entrelacs asymétriques ; les motifs répétés dans le vide comme des runes froides ; le regard d’Elias, brisé mais sincère ; le silence du Congrès de Genève juste avant qu’elle s’effondre.

Elle rouvre les yeux.

Une lumière bleutée envahit les murs. Les premières visualisations prennent forme. Elles sont floues, instables, trop vastes pour des yeux humains, mais quelque chose émerge : une torsion dans le champ, comme un nœud dans un fil trop tendu. Une géométrie cachée sous les équations. Comme si la réalité, poussée dans ses retranchements, commençait à hurler.

Isha observe en silence.

Les machines bourdonnent. Le complexe s’éveille. Et dans le creux de la roche, sous le sol glacé d’Islande, là où les volcans veillent, une pensée renaît : l’univers pourrait bien être un artefact.

Et le projecteur Atlas Q recommence à émettre. Non plus pour modéliser. Mais pour provoquer. Pour invoquer. Pour répondre à une question vieille comme la conscience : que se passe-t-il lorsque l’observateur regarde en retour ?