Avant d’être moi

Il était une fois une fille qui se brûla les doigts.

Je devais avoir l’âge d’y penser quand tout a commencé.

Son minois, son foulard dans le noir et ses regards bavards : il n’était pas trop tard pour que ça arrive tôt.

J’ai marché dans les ténèbres à m’en fouler les cheville, j’ai marché dans un rêve à en perdre la raison de ma vie.

C’était amusant : cette sensation de ne plus s’user tant, de ressentir pleinement quand pourtant j’inventais les vêtements qui semblaient me contenter.
Quand pourtant j’inventais les châles et les manteaux, ceux de l’âme et des sanglots.

Et voilà que ça explose, que c’est grandiose, que ça me boit car je m’y noie, voilà que la nuit semble écarlate et que les aromates paraissent infinis dans une paresse bien définie !

Feu d’artifice au creux du cœur dans des caprices de saveurs, et le délice de ne plus compter les heures se transforme en supplice de toujours en attendre une …

Quand ?

Quand.

Quand reviendras-tu, la sacoche chargée de mes sentiments ?

Car je n’éprouvais plus, sans ce qui m’empêchait d’éprouver vraiment.

Car je ne voulais plus rien mise à part ce qui ne me donnait envie de rien d’autre.

Il était une fois cette fille.

Peut-être la méchante peut-être la cruelle, une sorcière pas moins belle que les princesses, c’était la toute sa finesse.

Mais elle n’était mauvaise, que pour ceux qui tentaient de s’immiscer,

dans ses tourments.

Elle n’était mauvaise, que pour ceux qui, étonnamment, l’appréciaient :

Oui elle n’était la vilaine, que de ceux qui ont essayé de l’aimer.