Dans 618 jours, soit deux printemps,

Aurai-je vraiment, plus de temps

De prendre le temps?

Compterai-je encore mes pas sur le bitume?

Que deviendront ces habitudes,

Une autre forme de solitude?

Vais-je me précipiter?

Probablement lambiner.

Une chose est sûr,

Ce qui me rassure.

J'avancerai différemment.

Pour Compostelle, j'aurai le temps.

Si celui-ci me le permet.

Sortons couverts, où est l'imper?

Quel que soit le temps.

Je ferai ci, je ferai ça,

Et tralali et tralala.

Le clavier à remplacé l'encrier,

Ma plume a toujours autant d'idées.

Imagination fertile,

Mot à mot affalé,

Des mots juxtaposés.

Côte à côte, déposés.

Dans 618 jours, que serai-je devenue?

Qu'aurai-je gagné ou bien perdu?

Ce compte à rebours

Est-il si important?

Et si pour le moment,

Je vivais seulement,

L'instant présent.