

Entre les marées
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Entre les marées
Je devrais être heureuse.
C’est ce qu’on attend d’une femme dans un endroit comme celui-ci, face à un geste comme celui-là.
Mais, il y a toujours quelque chose qui cloche quand tout semble trop parfait.
Le cloître du Mont-Saint-Michel était rempli de touristes — des pas, des flashs, des rires étouffés.
Un guide parlait en italien de la structure légère en granit soutenue par la double rangée de colonnes élancées. Un autre expliquait en anglais pourquoi les petites fleurs blanches qui couvrent le jardin central s’appellent des « pâquerettes ». La superposition des langues que je comprenais toutes était étouffante.
Et, pourtant, quand il s’est agenouillé, tout a disparu. Comme si quelqu’un avait mis le monde en sourdine.
Il s’est vraiment agenouillé.
Là,


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