Le sabotage, ce monstre gargantuesque qui dévore mes entrailles

Un émoi, ce je-ne-sais-quoi, qui hurle des abysses de ma trachée en flammes

Une sensation de déjà-vu

L’auto-sabotage, cette autre forme de souffrance, infligée à ma propre chair

Mais qui cela desserre-t-il réellement ?

Mes ennemis ou moi ?

J’ai les bras en sang

Il noircit ma chemise blanche

Un bouquet de belles de nuit fleurit sous la lumière voilée de la lune

Si cette scène macabre n’était point le reflet d’un supplice intérieur sous sa forme la plus brute, la scène pourrait en être presque belle

Presque

Je romantise ma propre souffrance

Mais il y a six mois à peine, j’en suis presque morte

Un cliché terriblement malheureux

Tout n’est que tourments, désarroi, affliction

Qui jamais ne semblent me quitter

Car j’en suis devenue la source autant que le théâtre