Le matin est témoin d’une pluie de lumière
Qui se disperse ainsi en mille éclats de verre,
Qui arrose les feuilles d’un poème en vert,
Qui coule infiniment en multiples rivières.

Les gouttes de lumière croiseront des nuages,
Et seront parfois bues par ces cotons sauvages.
Elles vont se frotter aux gouttes d’eau qui sommeillent ;
Il va pleuvoir des cordes, cordes d’un arc-en-ciel.

La pluie d’or atterrit sur le toit des forêts
Dont les tuiles émeraude sont secouées, balancées.
La toiture engourdie va pourtant adorer
Ce doux bain de lumière ô combien apprécié.

Ces averses illuminent également nos vies :
Des esprits lumineux ont souvent,
Eclairés par la pluie d’une source stellaire.
Les lumières ont des airs de philosophes d’hier.
Elles sont le reflet de leur mûre réflexion,
De brillantes idées, de vives inspirations.

La lumière est pressée : c’est le reflet de l’Homme
Qui recherche le luxe et qui toujours consomme,
Qui jamais ne se pose et toujours se reflète,
Qui toujours accélère et jamais ne s’arrête.