En manque
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En manque
Le brouillard se mêlait aux feuilles ce matin.
Et
Elle chantait
à nouveau.
Dès huit heures
à son arrivée il avait posé pelle et râteau pour l’écouter. La sueur grisâtre qui collait au ciel le préservait de celle accrochée à sa peau lorsque sous le soleil il pétrissait la terre.
Il devait planter des tulipes dans les touffes d’herbe qui bouffaient comme un fait exprès autour d’elles.
À onze heures les rayons lisseraient les arbres pour jouer plus tard entre leurs branches et durant cette déclinaison sa petite cantatrice ferait ses vocalises puis elle entamerait un morceau que son chant affermi élargirait en volutes. La mélodie prolongerait ses accents jusqu’à lui insuffler une force neuve : creuser, semer, ficher serait sans peine ni ennui alors que sa journée finie, il aurait
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