Lorsqu’on est vieux, on pense qu’on est tout rouillé, que la jeunesse nous a dépassé.

Chaque rouage grippé, coincé. Chaque pas endommagé, ankylosé.

Sorte de machine engourdie par le poids des années.

Pourtant, rien n’est plus poli que le vert de gris qui recouvrent les statues des parcs et des monuments.

Brun orangé, brique ou terracotta, la rouille, gardienne et témoin de l’usure des choses.

À leur instar, nous sommes patinés par le temps que la vie a poncé.

Notre lenteur ? Un pied de nez au rythme accéléré de nos années passées.

Notre patience ? Une ode à la sagesse.

Ainsi, cette même rouille qui ralenti le corps que je traîne est aussi la sève qui alimente mon cœur et mon esprit de soleil.