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Lucrèce de Véronèse

Lucrèce de Véronèse

Pubblicato 28 set 2025 Aggiornato 28 set 2025 Poetry and Songs
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Lucrèce de Véronèse



Elle est mon funambule suicidaire,

Un ectoplasme qui habite ce crâne,

Une marrée haute de goûts amers.

Elle est l’automne soufflant mes roses qui fanent.


Moi, je bois son plaisir éphémère,

Et brise mon plus noble organe.

Elle me vitrifie une fois de plus de son prochain hiver,


Lucrèce m’offre, nu, à l’ivresse du désespoir.



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