On raconte encore, dans ce village niché au creux de l’hiver, qu’une enfant ramena un soir la lumière que l’on croyait perdue.

On dit que depuis ce jour, les lanternes ne s’éteignent jamais vraiment.

Qu’une empreinte scintille parfois près de la forêt.

Qu’une plume argentée veille sur les fenêtres.

Et que, certaines nuits, un cerf aux bois d’étoiles traverse silencieusement les chemins enneigés.

On dit aussi que Noël n’est pas seulement une fête.

C’est un pont. Un passage entre les mondes. Un souffle qui relie ce que l’on voit et ce que l’on croit.

Et tant qu’une main se tend, tant qu’un cœur s’ouvre, tant qu’un enfant lève les yeux vers la première neige…

La Flamme de l’Hiver ne s’éteindra jamais.

End