Le ciel au-dessus de La Creusette était d'un bleu d'ennui.

Sur la terrasse, faite de cagettes mal empilées, les Glandu attendaient l'apéro. Attendre, c'était l'activité principale de la famille. Attendre que le vin se frappe, attendre que le chien pète, attendre que la retraite de Tante Ginette tombe.

Autour de la table en plastique tachée par vingt ans de Beaujolais, trônaient le père, Marcel - 58 ans, un nez rouge rubis qui lui tenait lieu de boussole intérieure -, son fils, Kévin - 24 ans, spécialisé dans le port du marcel jauni et l'échec professionnel-, et la grand-mère, Mémé Josette - 82 ans, un chapelet de jurons en guise de prières.

Le silence fut brisé, non pas par une idée, mais par un rot retentissant de Marcel.

« Ah ! lança Mémé Josette, admirative. Un beau pet de bouche, celui-là. Ça annonce la couleur, comme on dit. »

Kévin, les yeux perdus dans le lointain, mastiquait un bout de saucisson sec qui lui servait de gomme à mâcher.

« J’ai lu un truc ce matin, fit Kévin d’un air sombre. Sur Internet. On est plus les maîtres de notre pays, Papounet. »

Marcel ajusta sa casquette. Il adorait les phrases qui commençaient par « On n’est plus les maîtres ». Ça lui donnait une occasion de pester sans avoir à se lever.

« Qu’est-ce qu’ils t’ont encore fourré dans le ciboulot, ces z’informaticiens ? » gronda Marcel.

« Les Chinois, Papounet. Ils achètent tout. Même le champ de patates de l'Oncle Fénelon. Il paraît que l'avenir, c’est le grand remplacement. »

Mém