2. La femme en rouge
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2. La femme en rouge
Moody Hills somnole encore, dans son cercueil King size, tandis que je traverse ses artères bouchées par la misère et ses ruelles pavées aux lumières tamisées. La laideur de la ville effraie même les réverbères qui n'osent l'éclairer davantage. Tout ici a la gueule de l'échec. Un horizon noir et blanc où le blanc tire vers le gris. Les couleurs se font rares, si bien que quand elles claquent leurs talons aiguilles sur l'asphalte, elles explosent autant les tympans qu'elles aveuglent les rétines. Et comment ne pas tomber raide mort face à tel spectacle. Là, parmi les ombres, la silhouette gracieuse d'une femme vêtue de rouge, de la tête au cœur, gratifiant le monde de sa présence, comme un pétale de rose déposé sur les cendres d'un rêve parti en fumée. Hélas, la brume matinale ne mettra
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